sábado, 31 de mayo de 2008

Incesto

Hace 15 minutos que estoy tratando de escribir. Derrepente habia sentido un fluir inagotable de cosas para decir, no soportè la necesidad de teclear, sentar en algùn lado el inconsciente, la conciencia. Por que de noche, se unen. Conciencia-Inconsciente. Cuando era màs chica solia decir que habia nacido para estar a oscuras, hacia todo a la madrugada, escribia, llamaba a quien era mi novio, no conversaciones de Holas y Que Tales. Largas esperas de respuestas complacientes, podria resumir lo que yo hacia. Estaba en cuarto año de la secundaria. Despues en quinto, lo que mas me gustaba de todo eso que " decia sufrir y sentir" es que tenia algo para contar, mi vida sentimental era un culo y la disfrutaba asì.

Hace un santiamen termine Incesto de Anais Nin- Me encuentro conmovida. dolorida y aburrida (tambien la reina de los adjetivos).
Es raro leer y al pasar de las hojas identificarte en algùn aspecto con todos los personajes. Estos eran reales, yaque Anais Nin desde los 12 años, momento en el que la abandono su padre comenzò a escribir sus diarios.
Incesto Abarca el periodo de 1932-1034. Empieza en su romance con Henry Miller y su esposa June, ex prostituta. Y termina cuando viaja a New York, abandonando a su esposo, a henry miller en busqueda de Otto Rank, discipulo de Freud quièn era su nuevo amante.
A mi me encanta. yo me encanto con estas cosas. Y mucho no se como hablar de libros por que es algo que no hago casi nunca. `
Ella era un fuego, tenia muchos amantes, los llamaba " Sus hijos", hacia el final del libro esta embarazada y a los 6 meses decide abortarlo alegando que no tenia tiempo, no podia dedicarse a otra vida que no fuera la de sus amantes.
Despues de 20 años se reencuentra con su padre, y se acuestan. Dice enamorarse de si misma delante de èl, que era un Don juan.
Disfrutè ese espiritu de escribirle cartas a sus amantes, disfrute de sus amantes como si fueran mios. En mi caso, todo siempre fue una infidelidad, mi mamà es infiel, mi papà fue infiel. Anais Nin toma una postura privilegiada ante los hombres, los seduce, los ama. A henry Miller le daba dinero para publicar sus libros, a Artaud lo mantenia para que pudiera sobrevivir ya qe era adicto al opio.

esto de escribir sobre ella se esta volviendo medio choto. es como si Anais Nin y su vida poco simple representara mis pasiones muertas. Cuando era màs chica ( Si, hace algunos meses, añitos) me sentia màs viva y perversa. Hacia otras cosas. Me deprimia mucho un dìa y llamaba a las personas por telefono derrochando una pasiòn que no tenia sentido.`Pisaba el suelo, y debajo de el habia leyendas, yo las escribia.
Entonces creci, la luna llena me trae algunos ratitos con ganas para escribir alguna carta o pintar alguna cosa, ya no hay desmesura, no hay infidelidad por que me siento enamorada, no hay peleas y gritos y llantos y corridas por San Telmo.
No hay un carajo. La estabilidad genera una especie de cordura que despues de un tiempo vuelve poco cuerdo, sos un idiota, alguien que siente unas papafritas, las luces prendidas de noche matan a sus amantes mosquitos, y todo se vuelve igual. Un cumulo de nada, gravedad ( INSOPORTABLE LEVEDAD DEL SER). lo que la levedad trae es todo lo contrario al arte. aunque eligo Levedad. Pantuflas jntas y un refugio de bombas atomicas en la cama de amante y amor de primavera, Borja.

Con ustedes,. Anais Nin.



" Sebastian mato a la mujer que habia en mi. Rodrigo creo al artista y Borja me libero de cualquier mal, tirandome en el cielo, cubriendo mi angustia con su paz ".

2 comentarios:

rom rom dijo...

0=
el amor de todos necesita masapan color rosa y celeste que lo embuelva y lo estruje y lo diguiera un estomago de apenas 7 años de vida, o menos.una calesita de payasitos que se atan los cordones, color rojo y azul y un poco de algo que llene, o al menos ocupe espacio no dos horas, ni cinco minutos. siempre. para siempre.

el biógrafo de Ariel Silverstein dijo...

hola. llegue por casualidad a este blog y me encanta lo que escribis y los dibujos, son tuyos no? bueno, espero que andes bien. un abrazo.

el biografo de ariel silverstein.

- fuga de las estaciones -

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Plante una birome crecio una palabra florecio la tarde abracadabra la regue con agua, de mi regadera. desbordaba tinta como enredadera. fue un dìa de otoño que se deshojo el abracadabra de este corazòn y empece de nuevo con mi lapicera a escarbar la tierra de mi primavera.