amor a la vida amor al amor vida de amor al amor

el telefono suena los nùmeros que me desentiendo .
y toda la luz del dìa parece nadie con la oscuridad de mi cerebro,
haciendo tensiòn, caminando por el alambrecito hasta la ficha de la lampara,
ya no hay nada que me pueda sacar de esta, por que esta , estoy màs allà
del espacio y del tiempo . no estoy hablando de hacerme la que pongo palabritas
dificiles. ya no hay recuerdos que me pongan mal , ni cosas que quiera volver a tener.
ni personas que tenga ganas de volver a sentir. simplemente hay un vacio de acciòn,
de capacidad de tener ganas de algo màs que la nada, algo màs que los tiempos
muertos en esta silla, o en la cama, o en la alfombra o en el colectivo 135
de lado a la puerta. todo es irrelevante, suave y pesado.
soy el centro de mi propia desilucion, y todo tiene que ver con borrarme.
desaparecerme, deshacerme, desinvolucrarme, des todo, desnada.
clavarme un palo de escoba en la axila hasta el corazòn y tener que andar
asi por 100 dìas en los autobuses y premetros, contandole mi historia a todos,
cada vez que los empuje del anden por que no puedo pasar comoda,
por que tengo un palo de escoba clavado en la axila y por que hace 83 dìas
que no me baño, ni escucho Misread, ni escribo en mi cuaderno. ni ninguna cualquier cosa.
solo acariciarme el pelo y con un espejo verme el entretejido de la axila.