sin titulo [Primero]

Pienso, respiro, pienso, siento . un àngel maniatado en tu cara rosada,
tus labios marchitos como las flores de la mesa del comedor,
las flores nunca estan marchitas ahi, por que tu mamà
no lo permite, las cambia a diario ( las flores), por que sus amantes
siempre renuevan la estanciòn, a ellos ( los amantes) no los cambia,
y toda la bronca de la existencia ( 47 años, se dice?), la bronca para y con las personas, todos los seres humanos con escudos frente al jarròn de flores, que respira, que piensa, que respira, y luego a la basura,
como los 10 minutos anteriores que tardaste en calentar
a tu projimo maniagarrandole el extremo de la verga, y suena rara
la palabra verga, despues de tanto cuento infantil,
pero bueno, es una verga despues de todo, y asi un millòn ciento
cincuentamil otras vergas màs.